Poe, loser magnifique, trimballe son désoeuvrement et sa mélancolie de bars enfumés en salles des coffres, de plages interlopes en ruelles malfamées. Il joue son existence au gré du nombre d'allumettes qu'il pioche au hasard dans la poche de son veston, en ne pensant qu'à une chose. A Lola. Lire la suite